Soy el tercer acto de una obra mal escrita.

Destroce mi cuerpo en busca de paz mental que nunca encontré. Las heridas aun sangran, confió que en algún momento sean solamente cicatrices curadas por el tacto adecuado, por la sonrisa de aquel que sepa verle la belleza a un corazón que es bonito porque estuvo roto. Por que quiso. Aun con la sonrisa llena de fracasos bailo. Soy letras, nicotina, dolor ajeno, heridas, lágrimas no derramadas, sonrisas vacías, ojeras y culpas. No estoy sola, tengo miles de demonios que no me dejan.

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Soy de ti.

Te amo de una manera inexplicable, de una forma inconfesable, de un modo contradictorio . Te amo, con mis estados de ánimo que son muchos y cambian de humor continuamente por lo que ya sabes; el tiempo, la vida, la gente, la muerte . Te amo con el mundo que no entiende, con la gente que no comprende, con la ambivalencia de mi alma, con la incoherencia de mis actos, con la fatalidad del destino, con la conspiración del deseo, con la ambigüedad de los hechos . Aún cuando te digo que no te amo; te amo, cuando te engaño; no te engaño . En el fondo llevo acabo un plan para amarte mejor . Te amo sin reflexionar, inconcientemente, irresposablemente, involuntariamente, por instinto, por impulsó, irracionalmenente . En efecto no tengo argumentos lógicos, ni siquiera improvisados para fundamentar este amor que siento por ti que surgió misteriosamente de la nada, que no ha resuelto mágicamente nada y que milagrosamente poco a poco ha mejorado lo peor de mi . Te amo con un cuerpo que no pie

Nunca nos diremos adiós.

Que todo es pasajero. Ocurrió. Existió. Fue un tremendo acierto o una jodida derrota. Estoy aquí abrazándote y dándote las gracias. Se me da fatal rendirme y si te escribo no es porque lo haga, sino porque he aprendido a sobrevivir contigo. No te pido nada, te lo llevas casi todo, pero tengo que confesar que me enseñaste a sonreirle a cada puta lágrima, me enseñaste que no siempre somos dueños de lo que soñamos y que el hecho de desear mucho algo o alguien no conlleva que se pueda conseguir. Pero eso si, rendirte ayuda menos. Sabiendo que todo es pasajero no pienso preocuparme más. Se que volverás, quizás con otros labios, distinta sonrisa y nuevas caídas, pero tu. Y te recibiré sin miedos absurdos y seguirás siendo tu, en presenté. Así que ven, te espero siendo la misma pero contigo en cada cicatriz. Que volveré a luchar por retenerte aunque te me vuelvas a escapar de las manos. Ven en presenté, pasado, que te quiero recordar como hoy en un futuro. Y es que no quiero comenzar a recor

¿Puta o poeta?

Mereces una chica que te escriba mejor. Una de esas chicas que saben decir "Brillan más tus ojos que todas las estrellas" o "Tu risa es la llama que me hace latir" y es que a mi no se me ocurren esos versos. Yo puedo escribirte que "Follar sin ti es lo más parecido suicidarme para asegurarme que sigo viva" o "Lo peor de cuando te marchas, es acostarme con cualquiera y que seamos tres en la cama" y claro, no hay comparación. Y lo pienso. Sonrió porque no vas a encontrarla. Porque poesía es ver tu puta risa reflejada en mis pupilas y no eso de "Me gusta cuando callas porque estas como ausenté" y ver a los pies de mi cama tu ropa interior o que me pases un cigarro a medias y me digas "Acábatelo rápido, aún nos quedan más batallas". Poesía es ver tu cara arañandome la espalda o las manchas de mi carmín en tu camisa, como heridas de guerra. Poesía es despertar por las mañanas y que me digas "Me debes dos orgasmos desde ano

V a c i a †

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